地上，像撒了一把碎金。那碎金里浮动着细小的尘埃，在光束中缓缓升腾，又缓缓落下，像六十年里那些未曾说出口的话，终于在这一刻，归于沉寂。 玲儿没有拆信。 她只是站在屋子中央，站了很久。久到暮色褪尽，久到最后一缕暖黄被夜色吞没；久到月光从破旧的窗纸里渗进来，清冷冷的，像一层薄霜，把她的影子拉得很长很长，投在斑驳的墙上，像一个佝偻的、快要散架的“人”字。 然后她动了。 她走到墙角，那里有一只木箱子。箱面已被岁月磨得黑，铜锁生了绿锈，钥匙早不知丢在了哪个兵荒马乱的年月里。可玲儿只是伸手轻轻一掰，锁就开了——锁芯早已锈断，只是她自己一直不肯打开罢了。 箱盖掀开，一股陈旧的香气扑面而来。 是樟木的味道，混着经年不散的、某种...