在林英家灶房后，炭笔拓片被攥得发烫，掌心渗出的汗浸湿了纸角，像握着一片刚从井里捞起的湿布。 寒气顺着鞋底往上爬，脚趾早已冻得发麻，可他不敢动，连呼吸都压成一丝细线。 昨夜井边银叶草刻字的画面在脑子里转了七遍，他摸了摸怀里的猎刀，那刀坠子是他娘用井台老榆树皮雕的，说能镇邪。 指腹摩挲着粗糙的纹路，木头泛着陈年潮气，仿佛还带着母亲掌心的温度。 可今儿个他信了，井里的东西不是邪，是活的。 “吱呀”一声，灶房烟囱冒出一缕灰白炊烟，在凝滞的雾中缓缓升腾，像谁悄悄吐出的一口气。 夜猫子浑身一激灵，手忙脚乱把拓片往门缝里塞，指节擦过冻硬的木框，蹭得生疼，指甲缝里嵌进几丝朽木屑。 拓片边角卡在门缝里，他用指甲抠...